Kastar blickar i smyg åt ditt håll, försöker fånga din uppmärksamhet, ditt leende i ljuset av datorns enkla ljus.
Det finns så mycket jag vill skriva om dig, ändå tar varje rad emot. Jag blev misstolkad en gång, två gånger. Det brakade i farstun, konflikten hade sparkat sönder dörren och där stod vi, du och jag men inte du som nu utan du som var då, och skrek oss hesa tills rösterna skurits sönder och bara eko återstod. Vi bet oss i läpparna tills det rann blod ner längs hakan. Jag höjde handen för att torka bort dina tårar, svälja dem i hopp om att själv kunna gråta ut dem en dag. Du missuppfattade, trodde jag skulle slå dig, så du slog först och där satt jag med ena knäet nertryckt i gräsmattan och fattade ingenting. Det slutade inte väl, vi bröt och tacka gudarna för det, utan det uppbrotten hade jag nog aldrig suttit här i mörkret och betraktat du, du som är nu, och funderat kring vilka rader jag borde ge dig, hur jag ska formulera mig för att du inte ska missförstå.
Det har varit skakigt. Någon sa att den där världen är rörigt, men denna någon har inte upplevt oss. Att dra ett sträck, gärna emellan oss, och gå vidare åt varsitt håll, det var väl på tal men aldrig riktigt genomförbart. Mer om det vill jag inte skriva, jag har inte alltid varit det bättre men jag försöker nu, att du stod ut med mig var... den där stolen du kastade borde avrättat mig på fläcken. Men nu är vi inte där, nu sitter vi i soffan i vårt gemensamma hem som visserligen du betalt för, men soffan är min och sängen fick vi faktiskt av min mor, så åtminstone borde vi kunna dra ett sträck där tills jag kan köpa in mig, på något vis.
Nu sitter vi här, i min soffa som jag här med döper om till vår, men framför varsin individuellt ägd dator. Du flyttar pengar, jag flyttar ord så att meningarna ostört kan flyta på. Min starka sida är inte att skriva, utan att skriva om texter. Det kan ta mig en evighet att läsa en dåligt skriven bok, jag tar en mening i tagen och gör om den, fyller ut eller skär ner. Min svaga sida är att jag flyter ut, glömmer vad det var jag skrev om.
Du vickar på dina tår, knappt i takt och ibland snuddar du vid min arm. Nu kommenterade du det:
"Vad tittar du på?"
"på dig"
"Du tittar på hur mina fötter rör sig. Det är okey."
Tack för ditt medgivande, jag är dig evigt tacksam. Och det utan ironi, att få sitta här sånära dig och titta på dina vickande tår, eller hur du drar på läpparna, spänner blicken i word wide webb och kliar dig i nacken, handen under tofsen, jag undrar vad du tänker på. Om du gör det med mening, eller om det bara är reflex. du gör ofta så när du tänker, tänker du på det själv?
Med risk för en övertydlig kliché, som Elvis, boyzone och aerosmith har använt sig av: Jag vet inte om jag leva utan dig. Jag skulle inte dö hjärtedöden, apatiskhet är för flyktingbarn, ur en rationell vinkel hade jag nog inte suttit i en kartong i skydd av trottoarkanten om jag inte suttit i soffan med dig nu. Jag hade nog klarat mig bra, på något vis har jag alltid överlevt, det kan ha med min mamma att göra men detta är inget erkännande så tolka det heller inte som ett sådant.. gu, nu blev det rörigt, får jag lov att börja om?
Med risk för att låta som både bönder och kungar gjort förut, gör jag ett tappert försök att i offentligt skrivna ord, beskriva det där som så många gånger beskrivit förut. Av gudar, poeter och fotbollsspelare med guldkontrakt. Av hjältar, legender och bortspolade sjömän. Av kokar, servitriser, tjänstemän och kvinnor, för all del. Av både John Lennon och Niklas Strömstedt. Det har skrivits långa romaner, kortare dikter och cp-9 sms på fyllan.
"Men för helvete Julia, vad vill du jag ska göra?" Efter en misslyckad karatespark slogs han till marken av ett förbipasserande trafikljus(Grabben, ge dig inte på berg när det finns småtjejer).
"Kom nu så går vi." Hon förstod inte, där låg han och egentligen sa han precis det där som vi alla försökt säga någon gång, ibland mer lyckat än annars. Han kunde kanske sagt det bättre, men på grund av omständigheterna(besegrad av röd gubbe, troligtvis skyldig till ett större snedsteg tidigare under kvällen, det är inte lätt att ta studenten) fick det bli som de blev.
I snitt 12 gånger per dag. Minst, bubblar det upp en mindre än mer välformulerad kärleksförklaring ur min mun. Det var inte jag som skrev den, men den har fungerat i flera tusen år och är ett erkänt bevis på uppskattning av en annan människa. Gärna någon man får ligga med, men även att appliceras på vänner och familj , också husdjur i vissa underliga fall. Dock missbrukas det kraftigt, har lite tappat sin poäng, har lite förlorat sin funktion. Vi gör det med artister, vi gör det med maträtter, vi gör det med tröjor som vi använder en gång och sen slänger in i en uff-box(de finns inte längre, eller hur?). Vi ska använda det som en ursäkt, för att vi glömt bort en födelsedag, eller att köpa med grädde på vägen hem. Jag gissar på att det är världens mest använda mening, oavsett språk. Tätt följt av "förlåt mig", som ibland läggs in som en starter till den här omskrivna mening.
Jag tror inte ord, jag har aldrig trott på ord, kan bevisa något. Handling, visa hur mycket du tycker om någon. Köp blommor om du tror det fungerar(det gör det, ofta, till och med bland allergikerna), plocka undan, städa, umgås, sätt dig själv i baksätet och lämna över fjärrkontrollen.
Jag har gjort dig mycket fel, och jag vet att det inte hjälper att säga de där orden. Därför ville jag visa dig, genom handling, hur mycket jag uppskattar dig, hur mycket jag håller av dig. Det började med en ansträngning, det behövdes. Idag sker det mesta på automatik, programeringen kan bli bättre men det rullar på. Jag skulle aldrig kräva något tillbaka, kärlek är kravlös, det bara sker, fram och tillbaka, om det är på riktigt. Du gör mig så lycklig, bland allt stinkande brunt jag vaddat mig igenom var det slutligen en blond solkatt som brände mina fingrar. du är en glödande platta men jag vill aldrig rycka undan handen igen.
Jag älskar dig Nea.